Поэт.

Пусть говорят: "Надуманно и вяло",
И улыбаются: "Ведь он совсем дитя!"
Мне в сотый раз толпа твердить устала,
Что невозможно жить, не посвятя

Всего себя служеньям благородным,
Что выбор есть ответственность в пути,
А строкам буйным, не чистопородным,
Как сорнякам, не след средь роз расти.

Но прорастают, черт возьми, из сора!
Но бритвой ритма вскользь по строкам жил,
Пускай весь сор не стоит сыра-бора,
А я так мало видел, чуял, жил.

Мне не объять Вселенной без остатка
И не предвидеть странно-страшных лет,
Но верх берет нелепая повадка - 
Опять брать слово, словно я поэт.

осень 2001 - 11 февраля 2002 г.