Кристоф сидел на покосившейся замшелой оградке и колупал пальцем всё ещё отслаивавшуюся посеревшую краску. В этот час на улице уже не было ни души - или ещё не было?..
Солнце зашло, последние оранжевые всполохи погасли на горизонте. Сумерки окутали всё влажной сиреневой дымкой - но контуры лишь стали резче, звуки - отчётливее, а запахи... Запахи кружили голову.
Скрипнуло крыльцо за спиной, зашелестела трава, сминаемая тяжёлым ботинком. Щелчок. Усталый выдох и струйка горького дыма.
Даже не оборачиваясь, Кристоф видел этот упрямый профиль, нервно сжатые и искривлённые в какой-то горькой усмешке губы, тяжёлый перстень на большом пальце - огонёк сигареты отражается в крупном тёмно-синем камне.
Нельзя смотреть. Стоит обернуться - и всё разрушится. Он лишь зло сплюнет, бросив невыносимо колкую фразочку, и, запустив светлячком в темноту недокуренную сигарету, уйдёт.