Зимний день стирает краски
белым ластиком метели.
В трубке памяти стекляшки
прошлых чувств заиндевели.
Неподвижные картинки
вихря цвета, буйства плоти,
неуместно яркой кляксой
на заржавленном капоте
угасающего тела
редкой радости снежинки -
из заветного портфеля
я на стол рассыпал снимки.
Имена стирает время
как бромиды на бумаге,
лишь лицо твое качнется
набежавшей каплей влаги.
Я уснул и улыбаюсь
снежных струй холодным током
на столе оставив память
сломанным калейдоскопом.