Гриф на моей гитаре 
клюет кровавое мясо 
он совершенно секретный,
Как вяленые бычки 
лежащие на тротуаре 
сразу после отела.
Кисть спелого винограда
занемела от мертвой хватки
из нее вылезает щетина.
На ток летят глухари 
и воруют зерно мешками 
с высоковольтных линий.
Тронулся лед на реке 
как маленький желтый троллейбус 
и кажется я то же.