Сплети свой кокон из того, что бренно, -

Из пыли старых книг, из слов минувших плена;

Скрип двери отчей пусть пребудет постоянно,

Как сердца твоего трепещущая рана.

Кирасу скуй из птичьих томных стонов,

Из радужных капели перезвонов;

Пусть в ней слепящей чернотою отразится

Стрижиного крыла летучая зарница.

Сотки свой плащ из золотого зноя,

Стесненья милых рук, пахучих трав прибоя;

И толстого шмеля над клевером жужжанье

Да будет лейтмотивом лет скитанья.

Покровом станут крон древесных стяги,

Узорный иней, что одел овраги,

Царапанье листвы на глыбистых путях,

Стук желудей, простор лесной светлицы;

Изменчивость одна полна отваги,

Одно случайное останется в веках,

Лишь мимолетное - в легенде сохранится.

Ведь с ветром от костра, как лучезарный прах,

Взлетают не скрижали, но страницы!