Лишь передвижники склонны писать первородною глиной,

Но в ноябре даже грязь высыхает, становится звонкой,

Лужи сплошь - хрупкими, хрусткими, в круглых ледовых разводах.

Чёрные, серый да карий - настало три цвета в природе,

Словно в старинном романсе. Резец, проходя по рисунку,

Вмиг иссекает всё лишнее, в тело живое внедряясь.

Жаль, нет медвежьего меха красоткам на ножки. По счастью,

Цвет он имеет не бурый, не грязный, но чистый и светлый,

Хвоя сей блеск оттенит, тёмный взор даже ночью заметит.

Тихим круженьем без музыки, истовым ветра дыханьем

Снег навевает, что сон, с облаков на постылую землю.

Вот и явилась на свет белизна Твоего милосердья...