Бесплотный, мутный словно пар,
я в стороне от всяких дел
точу каблук о тротуар
в водовороте чьих-то тел.
Застыл вопрос в морщинах лба:
"Зачем я здесь, в конце концов?"
Но, где кончается толпа,
рождается твоё лицо.
И вот опять ищу слова,
и не могу в который раз
его расплывчатый овал
зажать в простые рамки фраз.
Как ни стараюсь, всё равно
эпитетов не нахожу,
но благодарен, что оно
даёт мне знать - зачем дышу.
И пусть мне не дано найти
тех нужных красок, рифм и нот,
которые могли б сплести
для твоего лица венок,
ещё живут мои мечты -
когда бессильны кисть и звук,
пускай придаст ему черты
моих ладоней полукруг.