Я стала мыслями в твоей голове,
Я стала стуком твоего сердца,
Я с тобой на музыкально волне,
Стала я движеньем нашего танца.

Я стала линией твоей картины,
Время нам не повернуть вспять:
Не прожила я жизни половины,
Но продолжаю жизнь играть.

Жизнь как театр, как глупая игра,
Обрывается, не дойдя до конца,
Затухает, как пламя костра,
Лишь скрипка играет без конца.

Утренняя песня жаворонка летит,
Тревожа память мертвых душ,
И солнце жаркими лучами горит,
Пробираясь в самую глушь.

Там, под цветущей рябиной,
Там, где поющий ручей,
Ангелом-статуей хранимый,
Под светом двух свечей.

Гроб мой, шелками оббитый,
С трупом моим стоящий.
Когда-то была я убита,
Когда-то была настоящей.

Жаворонок, спой песню мне,
О ручье, текущем в глуши,
О солнце, горящим в огне,
О теле, сейчас без души.

Спой о небе чистом-чистом,
О луге с зеленой травой,
О цветке чабреца душистом,
О нем, думающем обо мне одной.

Была я мыслями в твоей голове,
Была стуком сердца твоего,
Теперь я сгораю в огне,
Нет больше танца моего.

Картина пылится в чулане,
Паук плетет паутину,
Мой разум словно в синем тумане,
Друг мой, сжег ту картину.

Лишь статуя-ангел помнит меня,
Та, что стоит над могилой,
Солнца жду я день ото дня,
И стала я тенью незримой...