Со мной и раньше так бывало - 
Писала ни о чем, а память сохраняла
Все это "ни о чем", что раньше в жизни было,
А также многое, что, мнилось, я забыла.

И снова память ворошит воспоминанья,
О радостях земных, о тяготах страданья.

Ну что ж... В далекой юности туманной
Когда казалась зрелость нам желанной,
Беспечной, легкой, радостной, отважной,
В делах и в мыслях, и в поступках важной,
Мы торопили время, чтобы вволю 
Познать нам новой взрослой жизни долю.

Мы думать не могли в то наше время, 
Что зрелость не награда будет нам, а бремя.
Что будем чувствовать себя за многое в ответе.
И часто сознавать, как одиноки мы на свете.

И что за толк здесь говорить о сладкой доле,
Когда живем у нашей зрелости в неволе,
В плену  проблем, забот и кучи дел.
Быть их рабом и не желать иного наш удел.

Так может старость назовем своей отрадой?
Иль может будет нам служить  она наградой
За честно прожитый дарованный нам срок?
Увы, да разве есть в остатке жизни толк? 

Нет, старости удел суров. Назад дороги нет.
Ведь впереди туннель, где гаснет солнца свет.
И все ушедшие хранят загробный свой покой.
А радость бытия тот, кто ушел, унес с собой.

Так кто же счастливо живет на этом свете?
Их знаем хорошо, ведь это наши дети -
Часы не торопят, о прошлом не скорбят.
И время вспять отправить не хотят.

Коль весело - ребенок рассмеется,
Печаль придет, и что ж - ему всплакнется.
В ладах всегда он сам с собой.
И жизни никогда не ищет он иной.

А если кто-то хочет слыть бессмертным человеком.
То пусть он каждый день, прожитый им, считает веком.