После первого весеннего дождя,
Фотка на граните каплями была обрамлена,
А на утро через сотни лет роса,
Замылила первичные черты лица.


Да и от обелиска не осталось ни куска,
Где-то его прах на свалке коротает отпуска,
Осталась только память да сыра земля,
Согревающая костей пыль со смертного одра.

А дождь всё льет - точно с ведра,
Хоть там равнина , ни креста,ни горба,
А он всё твердь влагой своей добрит,
И как по мне,успешно совершает подвиг.


Дождь - во парень!Своих он помнит,
И по случаю такому стол накроет,
Вместо рюмок - венки,вода вместо водки,
Прорастают грибки на донце колодца.