Утро. Одиноко. 
Открываю глаза. Одиночество мелкими зернами падает вниз. 
Прислушиваюсь. За окном поют птицы, а здесь одиночество шуршит в тишине. 
Встаю, запускаю ноги в тапочки. Одиночество разбегается из них, сонными мышками.
Иду на кухню. Одиночество тараканами прячется по углам.
Стакан воды - все тот же привкус одиночества.
В ванне включаю воду. Запах одиночества давно смешался с хлоровым.
Паста жгет одиночеством.
Средство для умывания пузырит его.
На кухне, я сыплю в кофе одиночество, оно стало сахаром.
В шкафу оно весит, покачиваясь и ожидая, на вешалках с одеждой.
В коридоре, оно строит мне рожицы перед зеркалом.
Я кладу его в сумку, вместе с тетрадкой и ручкой.
Оно спрыгивает с моих ключей, когда я беру их с вешалки.
Наконец, я стряхиваю его с плеч и выхожу на улицу.
Но оно все ровно цепляется следом, забирается на спину и не покидает меня.
Мое Одиночество.