Довольно, прочь от слов -
Томительных оков,
Что лишь рисуют мир
Из множества сатир -

Как пазлами игра,
А мы все детвора
И падки к красоте,
Что ищем в бытие.

Слова - то силуэт,
Которым ты, поэт,
Прозаик, человек
Слагаешь быль навек.

Им не дано понять
Какая в сердце гладь
Бывает от любви
Как их не назови.

Неведомо для них,
В своих рядах святых,
Что жизнь порой горька
Коль правит ей тоска.

У слов есть свой удел,
Чтоб среди массы дел
Поведать мы смогли
Своих глубин слои.

Так не позвольте им,
Манящим иль сухим,
Творить душе тюрьму,
Где каждый чужд всему!