Ну, здравствуй,
          тайный собеседник.
Опять с тобой
          в полночный час.
Я о событиях последних 
Веду неспешный
         свой рассказ.

Пожалуй, нет,
         не о событьях.
О состоянии души? 
В стихах
         на пожелтелых листьях, 
Попробуй,
         душу расскажи.

Прокофьев, Шостакович, Скрябин, 
Ахматова - все о душе. 
А Лермонтов?
          И Пушкин рядом!
Сказали, видно,
              все уже. 

Но нет,
        испуганною птицей,
Взметнулась ввысь,
        рванулась прочь! 
Из нежеланья
        быть безлицей,
Душа стрелой
        ворвалась в ночь.

Она взмывала
        и срывалась, 
Она витала в облаках.
Ее на розовом рассвете
Вдруг закачало 
       на волнах... 

Тут кто-то
       взял ее в ладони -
Затрепетала от тепла. 
Но этот, кто-то -
       и в огонь ее... 
Милые черты -
       дотла!

Слепая нежность
          испарилась, 
Ушла в святые небеса, 
А горечь, 
          как слеза, скатилась, 
С собою силы унося.

В том месте, 
         где слеза коснулась 
Земли, засохшей
          от огня,
Природа чутко 
          встрепенулась,
 В раз, пробудившись 
          ото сна.

Семейным всходам, 
          давши силу, 
Душа 
     терпенье обрела. 
И все тянулась
              древом сильным
 К далеким, 
            синим, 
                    облакам.