Остывает гроза, надвигается бурная заметь,
А звезда в рукаве так устала от ярких светил...
Завязать узелок на богатую, добрую память,
Чтобы кто-то там вспомнил и даже, быть может, простил.

Моя жизнь от доски до доски - все дурная трусиха:
Ни предаст, ни продаст, на условный не кинется стук.
Но однажды, отчалив от отчего облака лихо,
Побежит, не касаясь земли, мой олений испуг.

Не прошу ничего: ни удачи, ни хитрых опасок,
Не заденет ни солнце, ни день и не ночь-чернота.
На моей на земле пахнет горечью выжженных сказок.
Прямо в небо из грязи... Найдет ли ответ маята?