Всё - баловство: и музыка, и стих,
и в краску окунание кистей, 
когда еще  апреле воздух стих
и нет о нём ни слуху, ни вестей.

Консервной гнутой жестью -
лист резной.
и солнце инвалидное висит.
и беглый смерч входит на разбой,
в прах травы трёт и реечку кипятит.

Слоятся в мареве, текут холмы
И к небесам струится поля плоть...
мы все - мичуринцы, но знаем мы:
природы гнев ничем не побороть.