"Оранжевые листья медленно опускаются мне под ноги. А я стою и смотрю на них...Стою и смотрю, как они умирают. Бедные... А в Японии сакура облетает медленнее... И розовые пёрышки прилипают к губам и щекам. Оседают на одежду, и оставляют тонкий, еле заметный запах.
Я скучаю по Японии.
Тут в Америке всё не так, как я привык. Тут толкотня и суета, как и у нас, но она не такая родная. Не пропитала морским запахом.
Я скучаю по тебе. Хироки.
Уезжал я с тяжёлым сердцем. У меня всегда было странное чувство, что я мешаю тебе, что я лишний рядом с тобой. И не мог уразуметь, чего ж ты меня терпишь-то, раз я не нужен. Но иногда, когда ты брал меня за руку, или просто смотрел в глаза, я буквально кожей чувствовал твою любовь. Любовь?
Ты знаешь, ночи в Америке такие холодные...они пустые и непонятные. Наверное, сейчас для меня ночи везде будут одинаковыми... В Париже ли, в Оттаве или в Дублине...Потому что это ночи без тебя. Ночи одиночества.
Листья падают. Медленней, чем нужно было бы сейчас мне, но быстрее, чем лепестки сакуры. Красиво, плавно... Не так как дома.
Я тебе не отправляю писем.
Я тебе не звоню.
Ты - один сплошной запрет для меня сейчас.
Одиночество - моё испытание.
Я должен выдержать этот год, и если я смогу, то докажу самому себе, что имею право быть с тобой.
Смотреть на твоё фото - единственная слабость, которую я позволяю себе здесь, так далеко от дома.
Почему умирают листья? Зачем им это нужно? Зачем каждую осень облетать в огненном вихре взметаясь по тротуарам, зачем дождём посыпать головы прохожих?
Зачем облетает сакура?
И зачем, чёрт меня дери, я думаю об этом?! Словно нет никаких более важных проблем!
Я помню, как однажды мы с тобой гуляли по парку... он был такой светлый и приветливый, такой тёплый. И розовый лепесток опустился мне на ресницы, ты смахнул его тогда кончиком пальца, и это было так нежно и так волнующе.
Хироки.
Я даже в мыслях стараюсь не называть тебя этим именем. Тебе не нравится, когда я это делаю. Но с губ по ночам срывается... Ты прости меня за это. Удержаться очень трудно.
Я постоянно вспоминаю тебя... Постоянно думаю, что бы ты мне сказал в той или иной ситуации, и мне так это нравится, знаешь. Мне нравится представлять твоё сосредоточенное лицо, складочку между бровей. Я так любил её целовать. Ты ругал меня за чрезмерную сентиментальность. Но, Хироки....
Я же младше тебя на четыре года. Ты мог бы позволить мне хоть немного слабостей, раз уж у себя ты их не допускаешь.
Знаешь кто ты? Ты черепашка. Испуганная, спрятавшаяся в свой панцирь-спокойствие, панцирь-рассудительность. Закрываешься ото всех и от меня в том числе этим щитом. Но ты не замечаешь, что он не такой уж надёжный...
Он давно треснул. И не знаю, я ли тому виной или...
Я знаю, ты любил его. Эти васильковые глаза мне не забыть, и не забыть, как ты смотрел на него.
Он - популярный писатель. Король Прозы. Я совсем не него не похож.
Это минус мне? Или плюс?...
Хироки.
Хиро-сан.
Я хочу получить ответ на этот вопрос. И я надеюсь, что получу его.
Листья всё ещё опадают. Я слышу какую-то песню вдалеке, она доносится из окна общежития. Странное состояние. Словно я в параллельной реальности. Хочется заныть и, уткнувшись в подушку, потребовать отправить меня домой. К тебе. Совсем глупо и по-детски. Ты бы не одобрил, уж я-то знаю.
Ты бы сказал, что я должен добиваться своей мечты сам. Ведь за меня этого никто не сделает.
Потому я ещё немного посмотрю, как осыпаются листья, и пойду дальше. Я выдержу этот год. И докажу, что стою тебя, любимый.