Букетов я не собираю.
Тем более - засохших роз! 
Не только розы умирают,
Не только у цветов некроз... 

И сердце тоже умирает, 
Любовь ушедшую храня, 
Хоть память медленно стирает 
Всё то, что ранило меня.

Но вечно белое на синем, 
И чёрное на голубом. 
Мы будем там, когда мы сгинем, 
В плывущем облаке любом...