Вы когда-нибудь хотели быть героем? И я совсем не имею в виду героя России или что-то подобное. Я имею в виду героем как в книгах или кино. Проснуться где-нибудь в средневековой Европе рыцарем. Сразиться армией вражеского короля где-нибудь на полях под Бордо и с криком "За короля и Францию!" повести в атаку солдат. В такой атаке и умереть не жалко. Упасть сраженным английской стрелой попавшей в щель между латами. И уже лежа в зеленой траве смотреть в голубое небо и улыбаться, зная, что ты не уронил честь знамени, твое короля, Франции, а главное что твоей даме оставшейся дожидаться тебя в фамильном замке ни скажут, что ты был трусом. И дама, такая как в кино, самая красивая, самая умная и любит только тебя. А когда бой закончиться вашей победой, ведь по-другому быть не может, ты же рыцарь, погибший за свою страну не уронивший честь, в этот вечер разожгут погребальные костры. И ты такой лежишь с мечем в руках, а твое тело уже подожгли. В глазах тех, кто остался жив, вместе с языками пламени отражается гордость, что им довелось сражаться плечом к плечу с таким героем. О тебе сложат песни барды и менестрели, а крестьянские дети будут изображать тебя, сражаясь на палках в поле за своей деревней. А твоя дама будет рассказывать вашим детям, как их отец спас ее из лап дракона тем самым навеки покорив ее сердце. И пусть даже это будет настоящий дракон.
Или проснуться ковбоем времен дикого запада. Приехать в город в штате Техас, где царит беззаконие. Провести ночь с самой красивой танцовщицей местного салуна. А на рассвете победить всех врагов меткими выстрелами из кольта от бедра и что б на тебе ни царапины. Тебе предложат значок шерифа, и танцовщица готова попрощаться со своей профессией, если ты останешься, потому что влюбилась в тебя без памяти. Ей хватило одной ночи, чтобы понять, что с ней настоящий мужчина и что именно тебя она ждала всю свою жизнь, прожигая свою молодость в салуне. Но ты берешь этот значок и вешаешь на молодого паренька, поймав его взгляд на тебе, взгляд полный восхищения и уважения. И вот уже начинается закат, ты сидишь на коне, рядом блондинка танцовщица. Ты наклоняешься и целуешь ее, потом проводишь ладонью по ее шелковой щеке и, улыбнувшись белоснежной улыбкой на слегка не бритом лице, пришпорив коня, уносишься в закат навстречу очередному городу, очередной блондинке или что там еще может тебя ждать.
Или быть пиратом. Причем ни каким-нибудь матросом, а капитаном своего корабля. Выходить в море в девятибалльный шторм и смеяться в лицо стихии, стоя на реи. Грабить жадных голландских купцов и пропивать награбленное на Барбадосе. И чтоб ждала тебя официантка креолка, верная лишь тебе и способная в твоем отсутствии указать на место назойливому кавалеру с помощью абордажной сабли и пистолета. Потом случайный старик продаст вам карту сокровищ, и вы их найдете вместе со своей креолкой. И погибнуть, прорываясь сквозь заслоны голландских военных кораблей. А когда ваш корабль окончательно уйдет под воду, каждый член экипажа голландцев, от матроса до адмирала, снимет свой головной убор и минуту помолчит, отдавая честь твоему героизму.
Я отдою себе отчет, что если вдруг и проснусь таким вот героем, то жизнь моя точно не будет так уж прекрасна, как я описал выше. Потому что все эти образы и навеяны этими самыми кино и книгами. Но, черт возьми, как все-таки хочется стать одним из них и именно потому, что я им стать не могу. Максимум что я могу это найти работу, приносящую хороший доход, найти хорошую жену, купить хорошую квартиру и машину, сделать двух-трех детей. Про меня точно не напишут книг, не снимут по этим книгам фильмов и уж точно ни один менестрель, ни сможет подобрать рифмы, чтобы сложить песню о моей скучной жизни...