Александр Нашельский

           Т О Ч К А

   На лист упала неба пелена.
   Туман укутал буквы, строфы, строчки.
   Ещё не проявилась новизна,
   Ещё не завершила мысли точка.
   Дрожит строка от сырости стиха,
   И ждёт, что солнце ей осушит слёзы.
   Весенним ветром раздуваются меха -
   Стихи цветут, как первые мимозы.
   Летит, как чайка, быстрая строка,
   Летит стремительно, не ведая покоя.
   Создание Души живёт века
   И не страшится времени прибоя.