Построчным переводом мыслей
Передо мною белый лист,
А за окном свежо и кисло
И, как листок, снег пуст и чист.

Кому нет дела до погоды?
Кому есть дело до меня?
Кто знал, какими будут всходы
Под тенью моего огня?

И пусть кому-то стих мой нужен,
Я не поверю, будто он
Хорош. Я знаю: он недужен,
Он чахл, что солнцем опалён.

"Я не поэт", - твержу устало,
И мне аплодисменты - свист.
А за окном уж снег растаял
И почернел проклятый лист.