А я рисую даже хуже,чем пишу.
И ничего мне не поделать с этим.
Но это я себе когда-нибкдь прощу.
Прощу себе. Под дулом пистолета.

А я о мартовском своем ночей не сплю.
И болен в грудь удар сверкающим кастетом.
А я его... Безбожно так люблю,
Ну а ему знать не дано об этом.

Из-за него тоскую я и плачу.
Есть шан один. Вернуть бы мне "тогда".
Шанс есть. Но он же ничего не значит.
Прости.Не научила возвращать года.

Не больно мне. С краснеющим лицом
Я улетаю. В небе б раствориться.
Я той зимой была еще птенцом,
А к этой стала хищницею-птицей.

Ты из меня все выдираешь провода,
Ты обесточил все мое живое.
Ты боль свою не спрячешь никогда.
Отныне боль твоя всегда с тобою.

А я о мартовском. О нем... О нем
Пишу лишь бред и рву холоднымт руками.
Давай,мы этот мир лишь под себя прогнем?
И спрячемся потом за облаками.

А он голубоглазый,яркий. Как во сне
Летает,но не думает про космос.
И из всего,что он сказал когда-то мне
Я помню фразу:"счастье-это просто!"