Май ранний, опьяневший от дождей,
Дурной, охолоделый, неприветливый.
Деревья зябко встряхивают ветками,
Охрипшая кукушка кличет: -"Где?"

В таком не веселиться, только маяться,
По-зимнему укутана душа,
На елке птица малая ругается,
А нет бы, сладкой песней утешать.

Лениво, не ко времени зевотно мне.
Несделанные копятся дела,
И снова не иду я на Болотную,
Хоть не за что любить родную власть.

И все-таки: в лугах не быть пожарищам,
Дурацким, рукотворным,  что ни год.
Потопы плодородием отдарятся,
Грязь с улиц хоть немного унесет.

Все кажется: назавтра быть беде.
Но, может, обойдется кровью малою.
Водой стоячей нас Господь пожалует,
И даст нам, что поесть и что надеть.