"А мне снилось, что Христос воскрес.
А мне снилось, что он жив..."
Вячеслав Бутусов
Идешь...
Идешь, думая о том, что только что произошло... Шел на огонек, шел радостный и счастливый оттого, что есть такой вот огонек, на который можно зайти. Шел, надеясь получить тепло и радость. Вошел, улыбнулся и расслабился, расслабился полностью, будучи уверен, что ничего не произойдет, что ничего не может произойти... А все, что тебе дают сделать, это допить пиво, докурить сигарету, и тут же следует удар. Удар лицом об стол, удар бессмысленный и жестокий, как и все удары судьбы. Слабо улыбаешься, не понимая, что произошло, пытаясь разобраться, может это ошибка. Но нет, это не ошибка, и опять удар, и еще, и еще...
Идешь... Идешь, утирая кровь и чувствуя ее соленый вкус на разбитых губах. Идешь, абсолютно ошеломленный от неожиданности, жестокости, бессмысленности и несправедливости этого удара, от полученного потрясения. Идешь дальше по дороге жизни...
Идешь, ступая шаг за шагом, вновь и вновь повторяя одни и те же шаги, шаги по дороге жизни... Шаги, которым когда-то радовался, боялся их, ждал, ненавидел и испытывал к ним неприязнь. Но сейчас не осталось ничего, никаких эмоций, безразличие... Хочется радоваться чему-нибудь, неважно чему, полюбить кого-нибудь или возненавидеть, просто заплакать, разреветься как младенец. Но не можешь и этого, не можешь ничего... И остается только идти, идти дальше, увлекаемому плавным течением реки забвения...
Идешь. Постепенно острая боль сменяется тоскливым ноющим ощущением безвыходности. Но продолжаешь идти. Хочется уйти с этой злой дороги, свернуть куда-нибудь, опять же неважно куда. Но нет сил, нет воли, и мешает страх, животный страх перед туманным, неясным ликом небытия, инстинкт...
Идешь. И вот неожиданно за очередным поворотом дороги появляется огонек. Огонек, которого давно ждал, но про который забыл из-за удара. Идешь, ускоряя шаг, стремишься к нему, тянешься всей душой... Идешь и думаешь, неужели это оно, неужели здесь исполнится наконец мечта всей жизни. Заходишь. Заходишь... и не успеваешь ничего подумать, сориентироваться, как тут же следует удар. Опять удар, и опять же лицом об стол...
Идешь... опять боль, опять шок, опять кровь, идешь... И каждый раз как последний, и каждый раз: "Нет, не надо больше, я больше не выдержу!". И опять желание уйти, и опять нет сил, и опять страх...
Идешь... Переставляешь ватные ноги, смотришь вперед, смотришь на лица. Лица, лица, бессчетное количество лиц. И смотришь на них, и не видишь их. Они все что-то хотят от тебя, что-то говорят, спрашивают, толкают, злятся. Или, наоборот, радуются, смеются, подбадривают. И внешне реагируешь на них, смеешься с ними и плачешь, но не видишь их, не видишь!..
Идешь... Но вот вдруг среди всех этих лиц начинаешь замечать одно, освещенное изнутри. Освещенное каким-то огоньком. Огоньком, подозрительно, угрожающе знакомым, но не обращаешь на это внимания, отмахиваешься... А он манит, и тянешься к нему, хочешь быть с ним, и тут же приходит страх... И вот этот огонек рядом, он мягко обнимает, даря тепло и уют. Расслабляешься... И уже никуда не хочешь идти, останавливаешься, позволяешь этому огоньку увлечь тебя. И расслабляешься... Расслабляешься полностью, и эмоционально, и физически, но...
Но внутри, подспудно весь начинаешь сжиматься. Сжиматься в комок, маленький такой комочек. И ждешь... Ждешь удара, удара неминуемого и неотвратимого. И знаешь, что он будет, будет обязательно, не может не быть. Не знаешь только одного: когда?...