* *
*
Как страшно возвращаться в этот дом -
Уже чужой, пустой наполовину,
Где только уцелевшие картины
Еще напоминают мне о том:
Был обитаем этот дом когда-то,
Там собирались гости у камина,
И смех звучал, в бокалах пели вина...
А ныне поступью сухой утраты
Скрипит паркет и стонет воровато,
И покрываются портреты паутиной.
И ласточка сюда не залетит,
И дерево ростком не воплотится,
И в зеркале не отразятся лица,
И только тень свой смутный стан скривит
И колпаком помашет мне оттуда.
Но в платье из египетского ситца
Уже молитву сотворяет жрица
И, ожидая воплощенья чуда,
К стопам овальное подносит блюдо,
Где каплями начертана седмица -
Так по частям Озирис воскрешен.
И голос зазвучит в пустынном доме.
И я сама остановлюсь в проеме
Незапертых дверей и капюшон,
Лицо скрывающий, откину.
И, следуя живительной истоме,
Я жрице протяну свои ладони,
Чтобы войти в четвертую картину,
Где элементы слиты воедино -
До времени - в нерукотворной кроне.
19 марта 1995 г.