Мне седина раскрасила висок...
Хоть не пристало женщине об этом,
Из темно-русой стала пегим цветом...
Года мои рекой текут в песок.

Из серых дней, прессуя кирпичи,
Я саркофаг из них себе сложила...
Не выбраться, кричи иль не кричи,
Лишь надо ждать, когда оставят силы...

Ползя по улицам стоглавая толпа,
На миг замрет, уставясь в удивленьи,
Как к струйке дыма ты в слезах припал и
Пил ее, как сок берез весенних...