Небо за окном белое, светлое, и очень близкое. Пролетающие птицы напоминают чаек, и я с уверенностью говорю - что это море. Я пою, и песня моя будит рассвет. Он расправляет лучи, и мое море жмурится, растекаясь по небосводу, заливая ночь и блеклые звезды, заливая город. Город недовольно отряхивается, и капли летят на дремлющих птиц, которые недовольные, просыпаются, и начинают обстоятельно щебетать о мастерстве флейтиста. Того, который пел всю ночь. Но его не помнит никто, кроме птиц, и потому все молчат.
Когда солнце улыбается, не выдержав, негласно произнеся "абсурд", начертав тем самым со-будущее нынешнему Дню; все замечают его и торопливо поют цитаты в его адрес. Человеки тоже говорят доброе утро, отдавая дань со-бытию. Когда уже слышится звон посуды, трамваи находят рельсы, дороги поворачивают в настоящие Города и птицы рассеиваются, как и утренная дымка. В ладони падают слова, я рассыпаю их восторженно кругом, рассыпаю, считая летним снегом. Они со звоном обрушиваются и раскалываются на мелкие осколки, и я понимаю, что каждое слово - было миром. Тогда я поднимаю полотно сегодняшнего дня, сбрасываю осколки на его белый холст и начинаю собирать мозаику. Ветер уносит целые образы, дождь смывает произошедшее, речная вода проходит напрямик через хрустальный Мост. Но я не помню, что такое вчера, и потому забываю собирать все вночь.