Аннотация: Просто вечером в голову лезут разные мысли... Путаются, скачут с одной строки на другую... Я пытаюсь их ловить, чтобы не сойти с ума.
Прошёл ещё один день. Осталось чуть больше часа до его завершения.
Хочется снов, спокойных, красочных, чётких. Но их нет. Совсем. Остаётся одно - смотреть сквозь промёрзшее стекло на дорогу, где изредка проносятся обезумевшие от усталости машины.
Я часто проклинаю себя за то, что умею думать. Конечно, звучит глупо, но это правда. Приходит мысль... Цепляешься, скользишь, пока не встретишь новую развилку, поворачиваешь, затем опять углы и необходимость выбора... Утопаешь в этой веренице порой совершенно бессмысленных размышлений.
А за окном ночь. Тихая, холодная. Всё заснуло, застыло, умерло до следующего восхода солнца. Словно переливая из одной колбы в другую, мешаю мысли, собираю их как конструктор, меняя формы и образы... В итоге - пустота...
Бывает, стоишь перед новой дверью и кажется, точно знаешь, что за ней; ты уверена, что там всё предельно просто и понятно, но открываешь её и надолго теряешься, будучи не в силах даже зацепиться за какую-нибудь мысль... Так и стоишь, нелепо вглядываясь в пространство вокруг себя. Даже сделать шаг боишься - возможно там пропасть, как раз рядом с твоими ногами, но ты пока не замечаешь её, а заметить сможешь лишь тогда, когда уже упадёшь... В этом вся жизнь. Она проста, когда смотришь на неё как на пять букв, но неимоверно сложна, стоит только разбить понятие этих пяти букв на составляющие. Именно этим мы и занимаемся, оставшись в одиночестве - раскладываем свою бесхитростную жизнь, будучи уверенными в том, что наводим в ней порядок, а на самом деле ещё больше путаем карты...
Очередная машина всколыхнула заиндевевшую тишину ночи, рассыпав после себя глухой звук.
Сегодня впервые шёл снег. Белёсые крошки сыпались с неба, тщетно пытаясь укрыть собою безобразную грязь. Они таяли, едва коснувшись земли, но погибли за идею, за своё искреннее желание преобразить этот уставший мир, окунуть его в светлый праздник, заставить поверить в чудо...
Порядка не получается, всё больше хаос, погром. Смотришь на разбросанные вещи и скучно становится, потому что понимаешь: уберешь, а назавтра снова всё превратится в груду хлама. Это мысли...
По большей части, безусловно, бредовые.
Звук отразился от спящих домов, отчасти впитался в них, незримо проник. Он растает вместе с апрельским снегом. Потом... Когда-нибудь...
Бредовые мысли... Сам собою напрашивается диагноз - шизофрения. Осень становится тяжелой, когда налегает сверху ночное небо, обложенное свинцовыми облаками, в которые словно гвозди и шурупы ввинчены тусклые, почти незаметные звёзды...