Джон размахивается и всаживает кулак в облупившийся бетон стены. Морщится от боли. Под шорох осыпающейся краски в наушнике звучит голос:

— Всё окей! Сигнал есть, можешь начинать. Удачи тебе, чувак!

Вместо ответа Джон просто прикрывает глаза — там это заметят и поймут верно. Сейчас важно настроить себя на дело.

В темноту с тихим шелестом уходит рой микро-дронов. Там на стволы тёмных коридоров насажены отростки комнат, где десятки живых тел в беспрерывном экстазе вырабатывают ощущения на продажу.

Подготовку Джон начинает как обычно. Вспоминает бывшую, что подсела на покупные ощущения. Вспоминает, как она тратила всё больше денег, как охладевала к нему, к жизни, а потом, завязнув в долгах, отправилась на такую же фабрику, чтобы испытать всё самой.

Дроны без труда выводят из строя систему оповещения. Устаревшие боты охраны могут защитить фабрику разве что от хулиганов — сделав пару выстрелов, Джон даже теряет настрой, начинает испытывать неуместное сейчас презрение.

Снова нужно подготавливаться. В первой же полутёмной комнате слышны стоны, ритмичное дыхание, тихий гул аппаратуры. Ряды неосвещённых прозрачных кабинок с тусклыми зелёными огоньками на корпусе. В каждой, блестя чем-то влажным, извивается накачанное стимуляторами человеческое тело.

Джон против обычая подходит ближе, светит фонариком. За тонким стеклом в ласкающих объятиях склизких щупалец машины томно движется вверх-вниз молодая девушка. Кожа блестит от пота или смазки. Лица не видно — глаза в очках виртреальности, а во роту…

Джон стреляет ей в голову.

Полумрак. Качающиеся, извивающиеся в экстазе влажные тела. Вспышки выстрелов. Звон стекла. Наглый писк машины, оставшейся без партнёра. Снова вспышки, пока не сдохнет техника.

Звон в ушах. Тихий плеск жидкости. Бессмысленный стук щупальца агонизирующей машины.

На подсвеченной далёкими вывесками улице Джон приходит в себя. По волосам текут капли дождя.

— Джон! Ты меня слышишь? Джо-он! — зовёт наушник.

— Что?

— Фух! Ты был реально крут, чувак. Гнев, ярость! Босс сказал, что сам чуть не кончил.

— Я видел девушку. Молодую.

— Чува-ак. Её туда обманом затащили.

— Наверное, однажды она не смогла заплатить…

— Чувак?! — паникует наушник.

— И я не разу не находил хозяев.

— За тоску не платят, чувак, — пытается шутить наушник.

Джон задумчиво кивает головой:

— Но платят за гнев.

— Джон, нет, — испуганно шепчет наушник.

— Это будет дорогой гнев. Боссу понравится.

— Джон! — истерит наушник. — Зачистка через десять мину…

Скалясь в мокрую ночь, Джон слушает шорох дождя, шум в наушнике — его правильно поняли. Скоро они смогут испытать ощущения сами.