Дорога, петляя, уходит из Рима,
Тепла, что грело внутри, не осталось следа,
Колеса о рельсы стучат неудержимо,
Уносят отсюда нас разные поезда.

За окнОм в знойном лете утопает Тоскана,
Цикады играют свой ровный напев,
И в воздухе сладко разносится, как от ладана,
Вечерние запахи сада и новых посев.

А в сердце шумит переливами море,
Тирренское море, что осталось вдали.
Кто знает теперь, увидимся ль вскоре?..
И если соскучишься вдруг- лишь позови.

Поезд уносится дальше, не замедляясь,
Мгновения сна превращаются в прах,
Пейзаж за окном сменяется, не повторяясь,
Объяв тело бренное в тихий невидимый страх.

Память надолго оставит лишь мягкие краски-
Искорки счастья, что извечно ведут за собой.
Тут хорошо, но нет родной ласки.
Все же, самое лучшее- это дорога домой.