Маки мои вы, маки! Как расплескать мне чашу?
Как мне другим поведать смертную прелесть вашу?
Алое поле муки в бледных лучах заката
И облаков рваных розовая вата...

Древняя есть легенда, сказка об этом поле,
Тёмная и нагая повесть об алом доле,
Что меж земных ладоней взглядов и троп таится,
Но иногда хранящим память седин - снится.

Жили когда-то братья, равные в силе боги:
Гордые, словно горы, словно гранит, строги.
Только однажды двое встретили одну деву
И поддались чарам, сумерек напеву.

Старший любил ярко, страстно, самозабвенно.
Младший в тени скрылся, прочные вывел стены.
Так разошлись судьбы, так разошлись дороги,
Так из родни врагами стали братья-боги.

Память седин, память! Там, где равна сила,
Часто нисходят вместе двое в одну могилу.
Только ещё чаще споры решает подлость,
Если один сломит собственную гордость...

Младший ударил в спину - старший упал на землю
Мягкою тенью ветра, дышащий мир объемля.
В небо глаза смотрели, синие, словно небыль,
Глядя в глаза, цвет их переняло небо.

Дева явилась братьям, та, что напев сплетала,
Выхватила горе... так и её не стало.
Где пролилась кровь их, там, где она смешалась,
Там из земли маков алая боль поднялась.

Маки мои вы, маки! Если найти то поле
И подождать ночи, сну не давая воли,
Если сказать Слово, глядя на Глаз Горна,
Алое поле маков станет на час - чёрным.

Встанут тогда трое, скованные снами,
Глянут друг другу в души выпитыми глазами...
Но не тревожь тени, в мире оставь спящих,
Не открывай двери в поисках уходящих!

Мёртвые равнодушны - и заразить могут
Тенью своей не-жизни смертного, как и бога.
Даже само небо там не способно плакать
И не качнёт ветер стебли моих маков...