Старики согревают о молодость хрупкие руки
 И морщинистой кожей касаются вечности шёлка...
 Серый свитер, дырявая кофта, помятые брюки,
 А в руке, как обычно, болтается в клетку кошёлка. 

 И идут в бесконечность они по тропинке бугристой,
 Задавая себе - или богу? - все те же вопросы:
 Почему эта длинная жизнь пролетела так быстро?
 Как случилось, что головы их стали седоволосы? 

 Отчего же их просьбы отсрочить уход бесполезны?
 Что за чёрная тень молчаливо стоит у порога?..
 Всё глядят и глядят старики в свою скорбную бездну,
 Ежедневно со смертью беседуя тихо и строго. 

 Заполняют они каждый день ожиданием тризны,
 И ни с кем не делясь этой болью, привычной и давней,
 Всё бредут старики по дорогам стремительной жизни,
 Подбирая с обочины прошлого пыльные камни...