Еще одна бессонная ночь. Как странно
Сидеть на кухне, кофе пить, писать в тетрадь
Рифмованные строчки. Как жаль, что не дано летать
Тем людям, что день за днем восход встречают.

Ритм рваный, бессмысленны слова. Я знаю:
Я не пишу стихов. Мне не под силу стать
Поэтом: не получается слагать слов вязь
В причудливый узор. В моих руках букв стая

Всего лишь детский лепет. Испорчена бумага.
И как нарочно прицепится к катрену лишняя строка.
Безумно глупо! Сабрина, прекрати! Ты же должна
Сама понять, что пишешь бред... Соленой влагой
Вновь ставя точку - посреди листа.