***
Ну, вот и все.
На сучьях винограда
повисло небо.
Может это блажь.
Оно созрело
гроздьями, словами...
И опадает...
Жаль прошел мираж...

Была я гостья
на чужом пиру
в похмелье. И возвращаясь
снова в некуда,
я трону Лиру.
Струны всех созвездий
обвисли вниз,
как будто провода

на старом тракте.
От земли до неба
всего лишь шаг.
Я сделаю его.
У смерти
лишь одно предназначенье
- вновь возвращать к истокам
бытиё.

И может быть
на краешке сознанья
я встречу умный
и пытливый взгляд.
Вот так, Господь,
бросался ты словами,
а мне теперь
их камни собирать.

И строить дом.
Мостить дороги света.
Вязать узлы
из смысла грубых фраз.
Плести стихи,
как ты сплетал бы сети,
не думая о правилах.
На глаз...

И умирать,
над каждой новой строчкой.
И воскресать,
по плоти чувств рубя.
И твердо знать,
что дети человечьи
и после смерти
не поймут тебя.