Не знаю, закончатся ли этим отрывком мой "Дневник". Может быть, это конец, итог, но только на какой-то период. Вероятнее всего, что так.
Пожалуй, как раз этих слов - слов любви и почтения - я не сумею достойно написать. Когда живешь с человеком под одной крышей - сколько себя помнишь - то просто не придет в голову признаваться в любви. Это настолько само собой, настолько твое, в тебе, внутри, что почти невозможно вычленить и облечь в словесную форму... Мама моя. Свет, Добро и Вера. У меня нет других слов. Их, наверно, и не нужно. Насчет любимых молодых людей я страницами могу изливать душу, выкристаллизовывая оттенки переживаний. А тут - нельзя.
Сейчас я допишу эту страничку и пойду на кухню. Мы будем ужинать, потом, наверно, смотреть телевизор. Интересно, чувствует ли мама, что я пишу о ней (или не смею писать)? Чувствует ли отголоски далеких и близких громов и молний, коснувшихся меня? Лучше не надо. Пусть она не тревожится о своей маленькой дочке...