В ХРАМЕ

Ну, кто я?  Любовь - по уму, 
но стихи по наитью, 
по сути, по сердцу, по памяти, по вечерам...
Я здесь, я пришла, 
я устала себя ненавидеть...
И гулко молчал предвечерний
разубранный храм, 

И сонное эхо тонуло 
в ковровых дорожках,
и терпко, и сладко   
лампадки мерцал огонёк, 
а люди, смешные, чужие, 
мне были дороже
себя, заплутавшей 
в змеиных извивах дорог... 

И царственный свод 
золоченого иконостаса
багряно мерцал, 
и закат был тревожен и сед... 
И бабушка, маленький ангел 
в косынке цветастой,
вздохнула: "Ну что же ты, доченька? 
Бог милосерд..."
 
У доченьки траур. 
У доченьки желтые свечи.  
Пристрою к иконке
два ясных тугих огонька...   
Ну, кто я? Да так, 
бестолковое, глупое нечто,
в ничто превращаюсь.
Но не превратилась пока... 

Да, с каждого спросится.
Каждый о чём-нибудь просит. 
И каждый паук 
выплетает свои кружева, 
и каждое дерево 
в нужный черёд плодоносит, 
и каждый творец 
для кого-то начертит слова

по гладкому небу -
растрепанной кисточкой мокрой,
по древним скрижалям -
ведомой Всевышним рукой,
по дереву - нежной росой,  
светоносною охрой,
по сердцу, чужому, смешному, 
печальной строкой...