В ХРАМЕ
Ну, кто я? Любовь - по уму,
но стихи по наитью,
по сути, по сердцу, по памяти, по вечерам...
Я здесь, я пришла,
я устала себя ненавидеть...
И гулко молчал предвечерний
разубранный храм,
И сонное эхо тонуло
в ковровых дорожках,
и терпко, и сладко
лампадки мерцал огонёк,
а люди, смешные, чужие,
мне были дороже
себя, заплутавшей
в змеиных извивах дорог...
И царственный свод
золоченого иконостаса
багряно мерцал,
и закат был тревожен и сед...
И бабушка, маленький ангел
в косынке цветастой,
вздохнула: "Ну что же ты, доченька?
Бог милосерд..."
У доченьки траур.
У доченьки желтые свечи.
Пристрою к иконке
два ясных тугих огонька...
Ну, кто я? Да так,
бестолковое, глупое нечто,
в ничто превращаюсь.
Но не превратилась пока...
Да, с каждого спросится.
Каждый о чём-нибудь просит.
И каждый паук
выплетает свои кружева,
и каждое дерево
в нужный черёд плодоносит,
и каждый творец
для кого-то начертит слова
по гладкому небу -
растрепанной кисточкой мокрой,
по древним скрижалям -
ведомой Всевышним рукой,
по дереву - нежной росой,
светоносною охрой,
по сердцу, чужому, смешному,
печальной строкой...