Снял себя на видео. Это мне нужно для презентации новой книги. Боже мой, какой я старый! На фотографиях, если выглядишь старым, есть разные оправдания. Ракурс не тот, освещение, ещё что-нибудь. А на видео уже не отвертишься. Старый!
Но почему в душе я совсем другой?! Молодой, подающий надежды, с неограниченным запасом времени впереди. А время-то, оказывается, ограничено...
Мне 61 год. Я до сих пор не знаю, каким видом бизнеса мне заняться. А то, что мне необходимо заниматься бизнесом, я решил для себя окончательно ещё в годы перестройки. И чем только не занимался с тех пор. Сейчас пишу. Пишу стихи, прозу, юмор, гороскопы, тесты, рассказы. Пишу последние несколько лет. Публикую в Интернете, получаю деньги. Небольшие, но всё-таки...
Иногда думаю, а вот, если бы, вернуться мне в свою молодость. Но с тем багажом знаний и опыта, который есть сейчас. Чем бы тогда я занимался? Писательством? А жить на что? А семью создавать? А пить-курить? И публиковаться в то время было непросто. Ой как непросто. Интернета не было. А в толстые журналы не пробиться. Так бы и писал в стол? Писал, писал, писал. И всё в стол.
Нет, писать в стол совсем неинтересно. Так чем бы я занимался? Конечно, я знал бы, что будет дальше. Какие технологии сменят предыдущие. Но мне-то что от этого? Стал бы я новым Цукербергом или Стивом Джобсом? Не думаю. Чтобы стать Цукербергом, надо было родиться в той стране, что он. В то время, что он. С тем образованием, с той семьёй, с теми знакомствами.
Значит, родился я не там и не в то время. Или не схватил за хвост свою удачу, которая, как говорят, приходит раз в жизни. А может быть, эта удача ко мне ещё не пришла? Может быть, она только на подходе? И стоит только ждать, ждать и ждать. И писать, писать и писать.
А что писать? "Нормальную" литературу не покупают. Мои стихи, которые хвалят знакомые и родственники, совершенно не продаются. А продаются эротические рассказы, которые я пишу под псевдонимами. Не забуду мою первую жену (царствие ей небесное), которая говорила: "Пиши про секс. Секс - только это всех интересует". И она оказалась права. Книги про секс только и продаются.
Итак, я оказался на своём месте, в своё время. Со своим образованием, воспитанием, прожитым опытом. И что? Ждать, когда прилетит птица-удача? А если она уже прилетала? Нет, я бы заметил. Точно заметил бы. Значит, остаётся ждать. А времени всё меньше...
А как же миллионы обычных, простых людей? Птица удачи к ним не прилетала. И, скорее всего, не прилетит. А люди рождаются, живут, умирают...
А чего хочу я? Стать президентом? Наверное. Стать олигархом? Может быть. Стать киноактёром? Вероятно. Чемпионом мира по шахматам? Да, пожалуй. Быть богатым и знаменитым - вот моя мечта. Чтобы всё можно было купить. Чтобы жить в большом, роскошном доме, ездить на дорогой машине последней марки, чтобы... чтобы золотая рыбка была у меня на побегушках.
Все мои желания как-то расплывчаты, неконкретны. Вероятно поэтому птица-удача меня не посещает, пока. Она даёт мне время определиться с желаниями.
Ну вот, к примеру, определился я с желанием. Хочу 300 миллионов долларов. И птица-удача, которая прилетает (как известно) только раз в жизни, преподносит их мне на блюдечке: "На, Александр, владей. Здесь ровно 300 миллионов". Я забираю эти деньги. И что дальше? Всё? Конец жизни, смерть. Ведь желать больше нечего, стремиться не к чему. А для чего тогда жить? Чтобы есть и спать? Но это не жизнь. Это растительная жизнь. А я хочу мечтать. Хочу хотеть. Хочу снова идти вперёд. Ошибаться, падать, опять вставать. Поэтому птица-удача ко мне и не прилетает. Она предоставляет мне шанс.