Никто не даст ответа, потому что все ложь. С самого начала. Правды нет, изначально нет. Есть то, что мы придумываем себе сами. Придумали сказку - живем хорошо. Не хватило фантазии - стало скучно. А потом взял и подумал в одночасье, что полюбил кого-то. И с этого момента любишь. Самоотверженно. Пока не надоест придумывать и эту главу. И тебе кажется, что в твоей книге все правильно правдиво и хорошо, а у других бардак. Но ты берешь чужую книгу в свои руки и читаешь, потому что тебе действительно интересно, что же там придумали другие? И ты исправляешь ошибки в чужой жизни, даешь советы, какие лучше выбрать слова для описания чувств. И человек правит свою жизнь. А еще ты можешь взять и вырвать страницы из чужой книги сжечь их. Что бы в чужой жизни не было продолжения этих плохих страниц. А откуда ты знал, когда выдирал страницы, что продолжение у них будет плохое? Опыт? Что же тогда твоя книга кричит черными страницами, почему она закапана слезами и капельками крови. И зачем ты пытаешься вставить вырванные страницы чужой жизни в свою? А потому что всю жизнь ты врешь. Врешь и надеешься, что никто об этом не узнает, даже ты сам. А когда прочитаешь свою книгу и поймешь, что все ложь. Ложь до последнего слова. Начинаешь искать хоть одну историю, в которой правды было бы больше чем лжи. А такой нет. Ни у кого. И никому никто не нужен. Зачем прятать свою жалкую душонку в сердцах других людей? И зачем набивать свое сердце такими же несчастными душами других. Может надо всего лишь разобраться в себе. И жить станет легче, проще и, может, тогда появится правда!?