Несчастье женщины в том, что она любит. Сила женщины в том, что она любит.
Страсть женщины в том, что она любит. И сама женщина - женщина, только когда любит.
А сколько их заброшенных и забытых прячутся по углам, ищут жилетку,
Плачут, целуют кому-то руки. Спят, с кем придется, и все равно мечтают о любви. А когда получают её, стесняют и робеют. Сомневаются и ищут в ней изъяны. А вдруг это не то, что я искала все свою жизнь? И на смену радости приходит чувство разочарования и печали. И хочется утешать своих подруг, и плакать с ними над их нелюбовью. Но плакать по своей. Врут всем, что у них все нормально, а потом, выпив в одиночестве бутылку водки, плачут, над какой-нибудь мелодрамой, или еще хуже - сериалом. Читают стихи Ахматовой, и ждут, снова ждут, когда в их жизнь придет настоящая любовь. Как у мастера и Маргариты, как в Гранатовом браслете, как у Ассоль. А любовь она была здесь, рядом, стоило просто протянуть руку и побежать на встречу теплому ветру своих чувств. Так после сотни прожитых лет каждая женщина понимает, что в её жизни была любовь, но она в ней засомневалась и любовь ушла. Далеко и безвозвратно. Навсегда, прощай....