Когда мой разум посещает пыль,
А я при этом пристально сквозь строчки
Смотрю на мир, то он сужается до точки,
И исчезает навсегда, как быль.
Увы мой друг, я не пишу стихи,
Бумага наотказ не терпит моих мыслей.
И сердце без костей (в буквальном смысле),
Толкает кровь во мне на новые грехи.
Зимой опять мне хочеться раздеться,
Упасть распятьем в снег и вымокнуть до слёз.
Расплавить всё вокруг, к чертям, потом всерьёз
Нырнуть в тебя и долго, долго греться,
Без отдыха. С распахнутым окном;
На млечный путь, на блики тишины, на мир
Потусторонний. Этот - уже мне не кумир
И выглядит он серым полотном.
Да суть ли в полотне? - вся жизнь игра!
С другими судьбами на монотонность гамм,
И "под" и "над" жеманностью всех дам
Прекрасных. Я погружаюсь, будто бы игла
В очередную, одноразовую мякоть,
Как тонущий фрегат. Без смысла и одежды,
Иду на дно я в прорубь этих глаз - надежды
Без. И жизнь моя - одна лишь слякоть.
Быль исчезает, вместе с нею боль.
Дефрагментация дошедшая до точки,
Во мне не обратима. И я, как эти строчки,
Сужаюсь - до значимости "ноль".