Супруги никогда не перестанут читать электронные письма и копаться в мобильном телефоне. Дело не в том, что близкий человек ищет какие-то доказательства вашей измены, нет. Наоборот, ваш любимый человек ищет доказательства вашей верности.
***
Так получилось, что Ленка решила проверить почту, однако вместо этого попала в электронный ящик мужа. Думаете, так не бывает? Еще как бывает. Вот вам добрый совет: прежде чем закрыть почту и выключить браузер, нажмите на ссылку "выход". Ленка хотела вбить свой логин и пароль, но вдруг одумалась. Любопытство всегда было в моде, и начинающий Пинкертон заглянула в почту одним глазком. И тут же тревожно заныло в паху. Измена?
- Этого не может быть, - сказала вслух Ленка. - Этого просто не может быть.
"Милый, жду тебя в "Пушке" в семь. Смотри, если опять опоздаешь, буду разговаривать с бутылкой. Тебе нравятся пьяные барышни?"
Ленка перечитала сообщение дважды и разревелась. Поплакав, она пошла в кухню, открыла шкаф, где нашла початую бутылку водки, которая осталась после новогодних праздников. Хотела найти и рюмку, но потом скрутила пробку и выпила прямо из бутылки. Водка неприятно обожгла язык, но зато в голове немного прояснилось. Ленка влетела в ванную, открыла кран и, сложив лодочку из ладошек, умыла лицо. В отражении смотрела зареванная девушка с красными глазами. Захотелось вдруг курить, хотя уже год как бросила. Постояла в раздумьях и решила, не стоит.
- Что это за "Пушка" такая? - рассуждала Ленка. - Пушкинский, что ли? Не похоже на кино. С бутылкой, пьяная? Нет, кино отпадает. Тогда что? Кафе?
Олег, супруг Ленки, работал недалеко от центра Москвы, в двух домах от памятника Пушкину, и поэтому девушка сразу поняла, что свидание будет назначено где-то недалеко от его офиса. Ленка вернулась в комнату, сел на стул, открыла поисковик и напечатала запрос: "Пушка кафе". Поисковик задумался на мгновение и выдал Ленке ответ. Все оказалось просто как дважды два, это заведение - наискосок от кинотеатра. Странное кафе, внутри были большие стеклянные лоджии, и невольные зрители на улице глазели на посетителей кафе, как будто те сидели в клетках зоопарка.
Ленка представила, как она ворвется в это заведение и закатит такой скандалешник, что мало не покажется. Может даже еще и посуду побьет. Потом выхватит у этой куклы тарелку с салатом (естественно, диетического) и перевернет эту тарелку прямо ей на голову, потом вопьется ей в волосы, в эту белую крашеную паклю, и со всей дури оторвет ей башку. Девушка нервно засмеялась.
- Так, а почему крашеную? - подумала Ленка.
Ленка снова открыла письмо и посмотрела на адрес отправителя: recept.alla@anotherjob.ru.
- Вот дура, пишет с рабочего. Фирма, что ли, какая-то? Точно, вот и сайт. Компания. Отделы. Секретариат. Готово. Значит, Алла. Ну-ну.
Ленка посмотрела на фотографию соперницы и усмехнулась. И действительно, крашеная блондинка. Ленка закрыла сайт, и пошла в кухню, чтобы выпить еще водки. Что в ней есть такое, чего нет у меня, подумала девушка? Ленка считала себя интересной женщиной, и, если честно, она была права. А эта? Кто она такая? Кукла, да и только: слишком много носа, лба, подбородка, и мало - глаз. Редкие бесцветные волосы с черными корнями. И, естественно, пошлый макияж: штукатурка так и сыплется. Как такую можно тащить в постель? Ленка брезгливо поморщилась.
Олег - просто кобель. Взять бы да отрезать все, что выпирает кроме носа. Нашинковать на маленькие-маленькие кусочки и в ведро, подумала Ленка. Интересно, у них это давно?
Вдруг зазвонил телефон, звонил муж.
- Спокойно, Лена. Выдох-вдох, выдох-вдох, - девушка вдохнула и ответила на звонок. - Алло?
- Что так долго трубку не берешь?
- Не слышала, - соврала Лена.
- Что-то случилось?
- А почему ты спрашиваешь?
- Сколько раз просил, не отвечай вопросом на вопрос. Это невежливо.
- Прости. Все в порядке.
- Точно?
- Точно, - Лена держалась из последних сил, чтобы не зареветь.
- Хорошо. Слушай, я буду поздно, скоро будет конференция, нужно подготовить кое-какие бумаги.
(Конечно, дорогая, у меня конференция, у нее и заночую.)
- Ну, хорошо, приеду к кафе. Даже если войду, что вряд ли, смелости не хватит, что дальше? - рассуждала она. - Ну, оборву, допустим, ей эти грязные локоны. Что-то изменится? Олег вдруг посмотрит на меня, бухнется на колени: "Прости, я подлец! Я виноват!"? Вряд ли. Да и потом, а вдруг она не знает, что он женат. Хотя, нет. У нее же на лбу написано: "Шлюха". Ей неинтересно с холостыми играть, ей женатика подавай.
Выть хочется, подумалось Лене. Хорошо быть кискою, хорошо быть собачкою... И тут Лена вспомнила про сейф.
- Лена, подойди, пожалуйста, - однажды попросил Олег. - Только закрой глаза и не подглядывай.
- Что за секреты? - спросила Лена. - Ну ладно, ладно! Закрыла!
- Вот! - Олег вложил жене в ладонь небольшой ключ.
- Что это?
- Это ключ от сейфа. От нашего сейфа.
- А зачем?
- Глупая! Если мужчина дает женщине ключ сейфа, значит верит, значит это навсегда. На всю жизнь. Понимаешь?
Лена пыталась вспомнить, где она в последний раз видела этот ключ. Может в сумочке? Вот растяпа, подумала девушка. В сумке его не оказалось. Зато теперь на ковре лежало содержимое сумки: зеркальце, тушь, помада (господи, подумала Лена, сколько времени я не пользовалась помадой?), перцовый баллончик, счета за телефон, чеки, какая-то бирка от одежды, ручка, жвачка, список, что купить в продуктовом. Столько всего, а ключа нет. И тут вспомнила - в шкатулке с бижутерией. Попался. Девушка открыла сервант, схватила шкатулку и стала пальцем перебирать украшения, потом плюнула и вытащила все из коробки, усевшись на колени. Вот и он!
Лена пулей влетела в спальную, отодвинула картину (репродукция Наташи Барнс) и посмотрела на сейф. Сейф был на месте.
Пальцы набрали кнопки. Два-ноль-ноль-семь: год, когда супруги поженились. Лена повернула ключом, и сейф открылся. Она вытащила какие-то документы, свидетельство о собственности на квартиру, на дом, на гараж, зеленую пачку рублей и, наконец, увидела его. Пистолет Олега. Лена двумя пальцами взяла оружие (тяжелый!) и положила на стол.
- И что дальше? - спросила себя девушка. - Надеюсь, что он не заряжен. Я ведь даже не знаю, как стрелять. Тьфу ты, что я несу? Какая стрельба? С ума сошла уже совсем!
Пистолет лежал на центре стола и ждал.
- Интересно, а есть инструкция? - Лена рассмеялась. - Хотя, какая, к черту, инструкция, дуреха? Пистолет же! Ну ладно, пистолет, а имя-то у тебя есть?
Пистолет не ответил.
- Смотри-ка, какой важный. Можно потрогать?
Пистолет подставил вороненый бок, и Лена осторожно дотронулась.
- Если бы ты только знала, как давно меня никто не трогал... - пожаловался Лене пистолет. - Если бы ты только знала!
- Я знаю. Меня тоже уже давно никто не трогал.
Лена пошла в кухню, выпила водки, взяла телефон и вернулась к пистолету. Щелкнула камера, и на дисплее телефона высветилась фотография нового друга. Лена пощелкала мышкой, и фотка перекочевала на компьютер. Открыв сайт "Мейл.Ответы", создала новый вопрос и приложила к вопросу фотографию: "Может быть, кто-нибудь знает, как он называется и как им пользоваться?".
Через минуту пришел ответ: "Пистолет Макарова, поищи в Википедии".
- Пистолет Макарова был создан в результате конкурса на разработку пистолета для офицеров Советской Армии...- начала читать Лена.
Через час Елена вернулась в спальню и взяла из сейфа коробку патронов. Она отсчитала восемь и зарядила обойму. Вставив магазин, она дослала патрон в патронник и установила пистолет на предохранитель. Пистолет удобно лежал в руке. Елена вскинула руки, цокнула языком, и получился шутливый выстрел. Мстительница убрала пистолет в сумку и закрыла молнию.
Оставался всего один маленький штрих. Женщина пошла в ванную, открыла кран душа, скинула с себя всю одежду и посмотрела на свое отражение.
- Конечно, не Марлен Дитрих, но тоже ничего, - улыбнулась своему отражению обманутая жена. - Все, решено! Завтра в фитнес-клуб. Убрать немного бока, чуть живота, и вуаля! А грудь даже не надо трогать, и так хороша!
Елена взяла груди в ладони, счастливо рассмеялась, и начала принимать душ.
Потом босая и нагая, высушив волосы феном, пошла в спальню и нашла новое черное нижнее белье, которое купила к случаю. Надев белье и покружив перед зеркалом, Елена облачилась в платье.
- Красота! - сказала она вслух и начала накладывать макияж.
Вспомнилось, как в каком-то фильме (Рембо?) главный герой красил физиономию перед решающей схваткой с главным злодеем, и женщина улыбнулась.
Елена нанесла тональный крем на лицо.
Рембо провел толстую линию черной краской на лбу.
Елена слегка припудрила щеки и наложила тени.
Рембо нарисовал на щеках зеленые линии от скул до рта.
Елена накрасила губы ярко-алой помадой.
Рембо подвязал черной лентой свои волосы.
- Это твоя война, детка, - Рембо посмотрел на Елену. - Это твоя война.
- Ты прав, - ответила женщина. - Пожелай мне удачи.
Таксист высадил Елену около памятника Пушкину. Народу было пруд пруди, впрочем, как всегда в центре Москвы. Уличный музыкант рвал струны гитары, а девушка с немытыми волосами держала потрепанную шляпу, приставая к прохожим. Елена кинула десятку в шляпу, хотя гитарист не блистал ни голосом, ни владением инструмента. Потрогала сумку, пистолет был на месте. На часах - тридцать минут девятого. Если в семь - свидание, а в одиннадцать Олег обещал быть дома, значит, они скоро должны выйти из кафе. Иначе, не хватит времени для потрахушек. Ерунда, подумала женщина, осталось-то каких-то сто метров, и я буду на месте.
Окна заведения были ярко освещены, и посетители были как на ладони. Любовники сидели в кафе и ворковали, не подозревая, что в каких-то метрах от них затаилась смерть. Женщина слилась с деревом напротив кафе; ближайший фонарь не горел, и это было очень кстати.
- Интересно, они могут меня увидеть? - спросила Елена у пистолета.
- Вряд ли, слишком увлечены разговором. Да и потом, улица еле-еле освещена, - ответил пистолет. - Может, ты все-таки вытащишь меня из сумки? Душно.
- Извини, - женщина открыла молнию.
- Другое дело. В кого будем стрелять?
- Ни в кого. Я просто хочу их попугать.
- Как скажешь, солнце, - ответил пистолет, сняв себя с предохранителя. - Как скажешь.
Елена взяла пистолет двумя руками и, положив палец на курок, побежала через дорогу. Она смотрела только вперед, прицеливаясь, когда рядом вдруг угрожающе зашелестели шины. Машину занесло, водитель, пытаясь уйти от удара, ударил по тормозам, но тщетно, женщина была мертва.
***
- Что-то случилось. Смотри, скорая, - Алла посмотрела на улицу и тут же отвернулась. - Господи, там на улице сбитый пешеход!
- Не смотри туда, - посоветовал Олег и стал вглядываться в стекло. - Черт, не видно ни зги. Похоже, женщина. Хотя не уверен.
- Олег, пойдем отсюда, у меня сейчас начнет истерика.
- Мы еще толком не поели.
- Олег, меня сейчас стошнит, - попросила Алла. - Пойдем, а?
- Олег, давай не сегодня. У меня нет настроения, как вспомню...
- Алла, мы все когда-нибудь умрем, зачем портить вечер?
- Олеженька, ну, пожалуйста, давай завтра?
- Завтра я иду с женой на концерт.
- Ну, на неделе...
- Ну как знаешь, - обиженно сказал любовник.
- Все, Олежка, не провожай, я на такси. Созвонимся. Я люблю тебя, - девушка подарила любовнику воздушный поцелуй. - Пока, пока.
- Целую.
Олег прикурил сигарету, взял из кармана телефон и набрал номер.
- Опять, что ли не слышит? - рассердился муж, и тут же телефон ответил.
- Алло, - сказал холодный незнакомый мужской голос.
- Алло, это кто?
- Извините, вы, наверное, муж? Я понял по телефонному номеру. У меня очень плохие новости.
- Что случилось?
- Вашу жену сбила машина. Насмерть.
- Это ошибка, - Олег не поверил. - Жена дома, она не собиралась никуда выходить.
- Это случилось недалеко от памятника Пушкину. И что странно, при ней был пистолет...Алло. Алло! Алло?