B.S. 
Люблю вечерний час отъезда: 
Зевотный, ветреный перрон, 
Молчаньем скованный вагон, 
И прерывающийся сон... 
Когда, вычерчивая звезды, 
Зеркалит тьма стекло окон. 


Вагонов желтооких вереница. 
Ночной экспресс, считая метры, мчится, 
Несёт в своей утробе пассажиров, 
Которым и читается, и спится, 
И говорится на наречьях мира. 
Обычный рейс из Северной Пальмиры. 

В вагоне-ресторане дух не чайный, 
Табачный дым плывёт необычайно... 
Я, сев к окну и заказав "Перцовки", 
Вдруг уловил беседу двух случайных. 
Была метель. Редели остановки. 
Они уж разменяли поллитровку. 

-Ответь мне, Леонид, зачем я еду? 
Чего ищу. Нет! Ты мне, друг, поведай 
Вот, в чём судьба и в чём предназначенье? 
Где моё место, где оставлю след я? 
Ведь жизнь моя - не недоразуменье. 
Я программист, мне нужно подтвержденье: 

Что я живу по слаженной программе, 
Мой голос - унисон всеобщей гамме 
И партия расписана по-нотно. 
Мой друг, я не хочу пред облаками 
Краснеть за фальшь мгновений беззаботных 
Мне стыдно, хоть я каюсь неохотно, 

Что спал с женой, в утехах только плоти, 
Но без любви, отдав её работе. 
Все чувства разбазарил и участье 
Друзьям, отчасти - спорту и охоте. 
И беды доверял спиртной напасти. 
И сына не считал за слиток счастья. 

Стыжусь за то, что пренебрёг талантом, 
Не стал, по юности, достойным музыкантом. 
За то, что часто думал: "Я - Мужчина!!!" 
И по причине этой доминанты 
Давил ростки души жены и сына. 
Она - больна, его влечёт трясина. 

Мой сын... его едва я вижу часто, 
А если встречу - обменяюсь: "Здравствуй..." 
Нас ничего не сблизило короче. 
Мы не родны, мы с ним по разным кастам. 
Он до обеда спит, уходит к ночи, 
Лишь денег, так, попросит, между прочим. 

Я из дому бегу в командировки. 
На митинги, собранья, забастовки. 
Я требую зарплату, я судачу. 
Участвую в бесцельной голодовке. 
И от своих проблем несусь на дачу 
Жена же или шьёт, иль просто плачет. 

Ты, Лёнь, меня прости за эти слёзы 
Удары жизни - гнойные занозы, 
Не часто тормошу я разговором 
Вот, ты не глуп, так объясни мне прозу, 
Пока всей жизни скучные миноры 
Своим я затуманю "Беломором". 


Андрей, что мне в душе твоей копаться 
В своей бы поначалу разобраться... 
Судьба - твой Путь... А вот её значенье... 
Как объяснить? Я постараюсь вкратце, 
Судьба - как водопад в речном теченье 
Как случай, рок. Как предопределенье. 

Его я поясню в своём примере 
Но ты меня обязан, друг, заверить, 
Что мой рассказ останется меж нами. 
В мир сложных чувств распахивая двери, 
Мне трудно расставаться со словами, 
Но их сдержать ещё сложней с годами. 

Давно, еще в студенческие годы, 
Мне нравилась сокурсница из Гродно. 
И я ей был, конечно, тоже дорог. 
Мы молоды, здоровы и свободны, 
Хотели пожениться. Только скоро 
Пришлось уехать ей в родной свой город. 

Сначала мы друг другу слали письма. 
Потом страна рассталась с коммунизмом, 
В начале девяностых от Олеси 
Я получил последнюю записку: 
"Прости, любимый. Я сейчас в Одессе. 
Мы уплываем в Рим ближайшим рейсом." 

Я ждал, забыл, работал инженером, 
Открыл свой бизнес в электронной сфере. 
Компьютеры и техника для спорта. 
Потом женился на какой-то стерве. 
Поперли "бабки", сын родился мертвым. 
Развод, вторая, бабы ...всех их к черту. 

Живу один. И, вот, прошедшим летом 
Поехал в Амстердам я по совету. 
Для бизнеса и посмотреть Европу. 
Ну, что - там браки геев без запретов, 
Там конопля в продаже в "кофешопах", 
Еще, продажных женщин там до . . пы. 

И вот, представь, в одном загульном месте. 
На сцене в голом виде и без песни 
Красиво баба раздвигала ноги, 
А на лицо - точь-в-точь моя Олеся... 
Позвал в отель, пожертвовал не многим. 
Ее я, в общем,... прямо на пороге... 

Не говорили, не подали вида, 
Не вспоминали жизни всей обиды. 
Курили только много и молчали. 
Я через год узнал, что болен СПИДом. 
Такая, вот, фигня, и что печалит, 
Что губит нас лишь то, о чем мечтали... 




В вагоне-ресторане дух не чайный... 
Вот, в чем судьба? - подумал я печально,- 
Еще пол-ста и день впустую прожит... 
Я встал уйти: один из двух случайных 
Молчал и прятал слезы от прохожих, 
Второй курил и корчил в зиму рожи. 




P.S. 
Люблю вечерний час отъезда: 
Колес бестактные скачки, 
Не каллиграфию руки, 
И вольность дерганой строки... 
Звезд неисчерпанная бездна 
Рождает скуку и стихи.