Не пасынок, но сын своей эпохи. 
Я твердолобый в панцире корост. 
Меня коробят розовые вздохи,
И ужас, ночью влезших на погост.

Меня коробят вкусы малолеток, 
Коробит пафос предков их "кривых", 
Улыбчивый прохожий нынче редок, 
Меня коробит мода "от братвы".

Меня коробит смех, доступный дурням, 
Коробит поворот союзом "но", 
Считаю любопытство не культурным, 
Меня коробит - есть во мне оно.

Меня коробят глупые идеи, 
Которые высказывают вслух. 
Коробят не живые орхидеи, 
Прохладное, едва-пожатье рук

Ещё коробят собственные речи,
Средь них моя ОСНОВА не вполне...
Не разобрать, что более предтеча:
Реально я иль что-то, что извне?

Коробит трусость, хоть я не Высоцкий. 
Железом раскалённым рвать и рвать! 
Ещё коробит поступать по-скотски. 
И по теченью жизни проплывать.

Меня коробит жалости заноза, 
Но сострадание хотел бы обрести. 
Меня коробит выросшая доза
И если не хочу сказать: " Прости".