Аннотация: Военные мемуары... почти быль. Добавлена ретроспектива "Ландскнехт".
Я задыхаюсь. Легкие словно распирает изнутри, и некуда сделать вдох. Лекарства уже не помогают. В последнее время я без них - никуда... Во рту - сгустки крови. Это не туберкулёз - это ранение.
Против меня - двое. У одного из них кавалерийский карабин. А у меня - пистолет "карманного формата". И последняя обойма.
Второму уже не до меня - он перевязывает ногу. Но не уходит. Эту шотландскую физиономию я вижу не в первый раз.
Мне - не встать. Но стрелять можно и лежа. Даже удобнее.
Нас было пятеро. Двое уже остались за спиной - прикрывать. Теперь - моя очередь. Если преследователей - трое на трое, но против меня - двое, значит - кто-то сможет уйти. Последний из нас.
Эй, шотландец, как тебе нравится твоя месть?! На меня, "ограниченно годного", хватило бы и твоего напарника, но тебе так хотелось самому меня добить! Что же ты не стреляешь? Далеко? Так подойди поближе! Не подойдёшь... Не дурак.
А как ты меня искал! И нашёл - на свою голову. Мы не готовили засаду - не дело диверсионной группы воевать с контрразведкой. Но так вышло, что вы вчетвером ловили одного, а нарвались на полный комплект. Эй, шотландец, стоит ли обвинять в этом меня?!
Тогда мне приказали тебя не преследовать - мол, темно, мало ли, на кого нарвёшься... Там было - на кого. Но кто же знал, что - выполняя приказ, я отпускаю погулять собственную смерть?!
Приказы, приказы... Я уже почти примирился с непрошеным начальством, но последнее наше совещание меня добило. Совещание, ха! "Мы тут подумали, и я решил". И нарвались на засаду.
А приказа "уходить" для меня просто не существует - за невыполнимостью. В этом климате чаще всего подхватывают малярию, а я вот - хронический обструктивный бронхит. Марш-броски противопоказаны. Но стрелять я еще умею - даже ночью, даже наглотавшись медикаментов, когда боишься взвести курок - как бы неверные руки не сломали оружие. И всё равно - не мимо. Я и сейчас попал - мой противник с карабином что-то не спешит приблизиться.
Последняя обойма. Была. Сейчас они поймут, что я не стреляю. Правда, остались еще ножи... Не попал - слишком далеко... Наконец-то осмелел шотландец - стреляет с колена. Плохо стреляет - не добьёт.
Есть еще один клинок, фамильный - чёрное лезвие в старых деревянных ножнах. Это - для себя. Вот уж не думал! Да и не верил, если честно...
Пора. Чёрное лезвие из ножен - рывком. В землю - по рукоять!
"Волк, волк, возьми меня с собой. Стану братом твоим, волколаком!"
Какая яркая Луна...
* * *
Ретроспектива.
Ландскнехт
'ЧАС ВОЛКА'
Л-луна! Вернее, её обмылок... Впрочем, и его вполне хватает, чтобы испортить мне настроение. Я торчу на этой просеке, как пугало огородное,
к тому же освещённое сзади. И если здесь есть хоть кто-нибудь, можно поворачивать обратно. Сразу. А то убьют.
А начиналось всё хорошо. Тёмная ночь, непроходимый - теоретически! - вражеский заслон, разведанная заранее дорога... Дорогу пришлось сменить:
слишком много сухого ельника, легко проходимого днём, но досадно ломкого ночью. К тому же предыдущий мой набег, закончившийся бегом бешеного волка по ямам и канавам, я начинал правее лагеря. Значит, там меня могут ждать...
Ладно, придётся идти по просеке.
Вот я и иду... Слева тот же ломкий ельник, справа то кусты, то заросли. А под ногами - лужи, лужи, лужи! Чёрт с ними, с сапогами, но ведь каждый шаг сопровождается чётко различимым хлюпаньем! И если тут есть хоть один "секрет", я у него уже на прицеле.
Дорога, конечно, разведанная... Теоретически. Днём. Один раз. И отнюдь не с просеки. А лагерь с дороги не видно... Ищу проломы в кустах, тропы в траве - ведь не летают же они по воздуху! А ещё ищу секреты. Луна обманывает, за каждым деревом чудится пригнувшийся силуэт. Из-за одного такого наваждения я и так уже чёрт те сколько проторчал, скорчившись, за ближайшей кочкой!
Ну, вот... кажется, нашёл. Силуэты палаток еле видны, да и костёр едва тлеет. А я-то рассчитывал на яркое пламя - так, чтобы, кроме ближайших деревьев, ничего видно не было. И послушать разговоры... Но все уже спят.
Ошибся... Не все. Справа от лагеря лёгкий хруст веток. То ли заготовка дров напоследок, то ли кто ко сну собирается. Ещё четверть часа провёл под ёлкой... Мокро. Наконец, услышал тихий возглас - кто-то залез в палатку. Всё. Лагерь опустел.
Светает... И делать мне здесь совершенно нечего. Наверное, стоило выйти раньше - но я не планировал менять маршрут. Проскальзываю за ограждение к костру, и тотчас же в соседней палатке прекращается храп. А у меня из оружия один засапожный нож. Да и тот - не совсем нож. Вернее, не нож вовсе.
Замираю...
Ага - повернулся на другой бок и спит дальше. Спи, спи...
Если не можешь узнать ничего ценного - заработай иначе. На площадке
у костра на двух столбиках укреплено знамя. И снимается легко... Могу себе представить, какая их ожидает побудка!
Сворачиваю ткань в трубочку вокруг древка и выскальзываю из лагеря.
Ещё немного тихого хода, и давай, волк, ноги! Неважно, что треск на весь лес. Теперь им меня не догнать.
Реку перехожу неслышно - из чистого озорства. Впрочем, и здесь все спят. И за рекой спят. Тихо вокруг...
Ждали они прихода лазутчика, ждали. Не спали, несмотря на заслон. Но не дождались. Есть такое время - между волком и собакой, когда всем хочется спать.