Человек всегда хочет есть, всегда болеет и у него всегда растут волосы. Волосы, вы растете с самого детства. Что может быть лучше? Встречают по одежке, одежка должна быть приемлема, прическа тоже. Футболку я ношу месяцами. Волосы за месяц начинают лезть в глаза Летом потеет голова, зимой туго сидит шапка. Я ненавижу стричься. Побриться налысо и забить на все можно, но это выглядит некрасиво. Да даже если и налысо, то через некоторое время снова полезут эти гады. Будьте вы прокляты, каждая волосинка на моей голове будь проклята. Вы мафиози, точнее пособники парикмахерской мафии. Зачем вы растете? Чтобы мы пришли и состригли вас, только ради этого вы, гадкие, тонкие черви и растете! Я же вас мыл, я причесывал. Укладывал вас каждый раз, а вы так со мной, что за подстава, а, волосы? Я знаю, у меня есть информация, у вас доля в парикмахерских. Я знаю, да, о, я точно знаю, я расскажу об этом всем, тогда и посмотрим кто-кого. Вы, уроды, мало того, что растете каждый день, так еще и требуете ухода; вы, глисты человеческие, доводите хозяина до такого состояния, что он, наплевав на все, бежит в ближайшую парикмахерскую и срезает вас к черту. Ваш план на этом выполнен, я знаю, дальше работает мафия.
"Как вас подстричь?" - спрашивают меня. Да просто срежьте эту гадость с моей головы, но так, чтобы мне не хотелось бы нацепить пакет на голову. Чуть там, побольше вот сзади, да режьте вы их уже, в самом деле. Парикмахер кружит-вьется, а кто еще крутится как парикмахер? Паук который обвивает своей паутиной очередную жертву. Поднимает челку, спрашивает так нормально? Откуда я знаю? Я не работаю парикмахером, это вы скажите нормально мне или нет. Молчит. Мафия она и есть мафия. Ну допустим нормально. Клац-клац ножницы, челка падает на лоб. Что это? Ужас. Но не вернуть. Так происходит со всей головой. За услугу отдаешь пятьсот рублей и грустный идешь домой, сам бы себя так мог подстричь.
Проходит несколько месяцев, гады снова отрастают. Теперь другая парикмахерская. "Да, да, нет, покороче, нет, чуть выше, ну, может так." - разбиваю тишину бессмысленным диалогом, все равно стрижет как хочет. Конец. Рядовой, тысячу заплати, а потом ать-два, сука, ать-два, молодой шагай. Шагаю домой, ать-два, марширую, ать-два. Военкомат тоже приплачивает?
Прошло три месяца, я похож на дембеля. Снова стричься. Полистайте каталог. Вот это хочу, показываю парикмахеру. Да, да - отвечает, а может сзади так? Хорошо, сзади так. Клац-клац, помыть голову, еще час стрижки, клац-клац, моем, какой сегодня день? Подстригли. Три часа. Полторы тысячи. Выгляжу профессионально подстриженным , прически нет, но стиль мастера виден.
Пять месяцев. Снова.
Может выпьете? - предлагает мне парикмахер. Неужели будет хуже? - думаю я и выпиваю. Клац-клац, сорок минут в никуда. А вроде неплохо, даже сзади хорошо. Две тысячи.
Прошло полгода. Я смотрю на свои волосы. "За две тысячи я вас, уродов, стричь не буду." - говорю в отражение. "Будешь." - отвечают они мне. Мафия. Скорее бы облысеть.
![[Natasha-Mironcheva]](/img/n/nikita_alekseewich/parik/barbershop-natasha-mironcheva.jpg)