..В пятницу пошел дождь, во второй половине дня. Я ехал домой и струи воды, словно льющие из прохудившегося небесного водопровода, уже заливали весь мир. На скользком шоссе образовалась колонна медленно двигающихся в заторе машин.. Мне на секунду почудилось, что это паническое бегство от дождя, из города..В субботу дождь все лил за стенами, растворив мир в своих струях, но холодильник был полон еды и джин-тоника, а новости в телевизоре убеждали. что где-то еще остается мир, в котором нет дождя и люди ходят по сухим улицам...
В воскресенье, слушая непрекращающийся третий день шум дождя, уже не оставалось сил противиться искушению достать с полки книгу , от корешка которой так старательно отводил взгляд. И раскрылась она сразу на знакомом, почти наизусть запавшем в памяти:
"..Дождь лил четыре года одиннадцать месяцев и два дня. Порой он словно бы затихал, и тогда все жители Макондо в ожидании скорого конца ненастья надевали праздничные одежды, и на лицах у них теплились робкие улыбки выздоравливающих; однако вскоре население города привыкло к тому, что после каждого такого просвета дождь возобновляется с новой силой. Гулкие раскаты грома раскалывали небо, с севера на Макондо налетали ураганные ветры, они сносили крыши, валили стены, с корнем вырывали последние банановые деревья, оставшиеся на плантациях.... "