Рассыпан сахар на столе, 
А надоедливые мошки, 
Болтают лапками в реке, 
В текущей липкости из ложки.

И я усталый, чуть живой, 
Пишу главу из "Даринхана",
И задеваю головой, 
Цветок, проросший из романа.

Где каждый жест и каждый шаг,
Пропитан истинностью слова,
Где чудеса который век, 
Творятся в утро полшестого.
 
Где мысль изящна и тонка, 
Полна любви и откровений, 
И Бога мягкая рука, 
Ведёт свою черту мгновений. 

Где задвоенье миражей,
Времён ушедших взор ласкает,
И дева юная играет, 
На арфе солнечных лучей.

А слов невидимый поток,
Ложится на листы бумаги, 
Как всплеск расплавленных свечей,
Из глубины старинной саги. 

17-18.08.23 , 17.09.2023; 18.09.23