Я не пишу - ведь не писатель.
И не творю - я не поэт.
Немножко может быть мечтатель,
Совсем чуть-чуть безумный свет.

Когда строка бежит за строчкой,
То не слова мои в стихах.
То чувства ранят так заточкой,
То мысли превращаю в прах.

Я не боюсь себе признаться,
Что все написанное тут,
Лишь чтобы с сомнением расстаться,
Чтобы понять, чего все ждут.

Я не хочу внести неловкость,
Чтобы они рождали стыд и срам.
Не вызваны они за колкость,
Преподнести вам правды грамм.

И не ищите в тексте смысла.
Его тут нет, увы, поверьте мне.
Лишь календарь меняет числа.
А я пишу лишь находясь на дне.

Слова все лживы, фальшивы строчки.
Одно волнует, но ерунда.
Вновь допишу строку до точки.
Стихи пусты, пусты всегда.