...Снег на моих ладонях давно не тает.
 Ночами мне снится, будто бы я летаю,
 И кажется, должен куда-то еще успеть.
 Снится, что имя нам - легион крылатых,
 Что воспеты мы в каких-то людских балладах,
 Что я птица на четверть и человек на треть.
 Нас двенадцать, как апостолов и несчастий,
 Какой-то одной причудливо-белой масти,
 Небо полосками режем шальной ордой.
 Но в песочных часах у смерти - удары сердца, 
 Паника сводит с ума, не дает согреться.
 Мы летим туда, где пахнет чужой бедой.
 Только бы утром вспомнить, что за беда,
 У кого в это время из раны течет вода,
 И кто нас зовет из черной ночной глуши,
 Кто нас спасает, спасаясь при этом сам,
 Кому грезятся в тишине наши голоса,
 И кому на помощь мы каждую ночь спешим... 
 ...Но стирается время грифелем о бумагу,
 Тлеет восход туманом на дне оврага,
 И туман этот пахнет едкой золой костра.
 На Таро выпадает стрит из мечей и кубков,
 Небо светлеет, становится льдисто-хрупким,
 И крапивой сжигает руки моя сестра...