Просьба не беспокоить!

- Ку-ку! - из глубины экрана всплыло окошко с надписью: "Запрос авторизации". Артур щелкнул по кнопке "Далее" и скривился: опять спам.

- Достало! - парень едва сдержался, чтобы не запустить в экран коллекционную мышку. Несомненно, если бы это помогло, он бы так и сделал - но, к сожалению, спамер даже не заметит вспышки гнева безвестного пользователя. Разве что негодяй будет работать в компьютерной лавке, куда Артур придет за новым монитором.

- Каждый день одно и то же, - простонал парень, за неимением других слушателей, обращаясь к раскидистому кактусу на системнике. - Зацени, проголосуй, дай денег... И, главное, на меня им наплевать! Все настроение, сбил, гад, - вздохнул Артур, закрывая файл с текстом недописанного диплома. - А через неделю защита...

Взгляд парня упал на обложку компакт-диска, где багровый дымящийся демон алчно вгрызался в нежную девичью тушку. "Необычайный реализм! Революция в мире ролевых игр!"

- Ну, заце... тьфу, посмотрим, - буркнул Артур.

* * *

Надписи на обложке оказались рекламой. Впрочем, начинка все равно чем-то зацепила: мрачные подземелья, где в разломах медленно текла лава, воздушные замки, где под ногами кружились невесомые облака, непролазные чащи, где меж замшелых корней струились кристально чистые родники. Пейзаж выглядел таким... живым? С трудом верилось, что это - плод работы игроделов, а не кинофильм.

Еще больше убеждала в реальности происходящего крошечная, но детально выписанная фигурка протагониста - того самого дымного демона с обложки. Артуру сперва было жаль нежных дев, но пару раз разлетевшись ошметками от метких пинков амазонок, парень отбросил предрассудки, и крошил теперь врагов направо и налево.

* * *

Раздражение окружающим миром понемногу уходило, но мигом вернулось - в тот момент, когда Артур пытался проучить очередного босса.

Босс, словно бы списанный с Конана-варвара, оказался труднообучаемым, и у парня осталась всего пара очков жизни, когда старый телефон в коридоре вдруг залился оглушительным треском.

Полсекунды - и коронный удар босса втоптал в пыль героя вместе с надеждами Артура пройти третий этап уже сегодня. На экране медленно проступило нарисованное кровавыми буквами "Game Over", и заиграла бравурная музыка.

- Ненавижу, - прошипел Артур, выбираясь из кресла.

* * *

Аппарат все еще звонил. Парень бросил раздраженный взгляд на будильник - пол- первого ночи.

- Да!

- Здра-авствуйте! Мы по-олучили ваш но-номер... - трубка с грохотом легла на рычаг. Впрочем, на том конце провода не хотели так быстро сдаваться. Телефон снова ожил - не успел Артур сделать и шага.

- Мо-олодой человек, не-не бросайте тру-трубку, это неве-ежливо! - в голосе спамера сквозила совершенно детская обида. - На-аша конститу-уция га-гарантирует право на по- олучение и-информции!

Трубка тут же вернулась на место. На сей раз Артур задержался на пару секунд, чтобы выдернуть шнур из розетки.

- Давно пора автоответчик с "черным списком" ставить, - вздохнул парень. - Чтоб даже не звонило!

* * *

Новый звонок раздался через полчаса. На сей раз - в дверь.

- Кто там? - зевая, поинтересовался парень.

- Милиция! - строго ответили оттуда. - Откройте!

Сон мигом слетел с парня.

- Какая милиция? - пролепетал он, пытаясь справиться с тугими замками.

- Родная, - буркнули снаружи. - Открывай, а то выбьем дверь!

Патруль на лестничной площадке оказался настоящим - сержант не поленился предъявить "корочки", но тут же перешел от слов к делу:

- Где труп? Сознайся сам, а то хуже будет!

* * *

Обыск был быстрым, но тщательным - сержант с видом знатока обстукал все стены, заглянул в каждый укромный уголок и чуть ли не с лупой изучил коврик у двери. Убедившись, что убийства в этом доме совершаются исключительно виртуальные, он подобрел, а отзвонившись в отделение, даже извинился.

- Получили, понимаешь, вызов по "02", что по твоему адресу дикие вопли и драка. Приезжаем - тишина. А это значит - кого-то уже убили.

- Может, перепутали? - озадаченно предположил парень. - Хотя у нас район тихий.

- Всякое бывает, - мудро заметил сержант. - Беда повсюду ходит - вон, видишь, скорая едет.

* * *

Беда, похоже, решила прописаться в квартире Артура - врач с парой санитаров, выбежав из лифта, тут же рванули к распахнутой двери, у которой курил один из милиционеров.

- Что, уже пришиб кого-то? - бросил врач на бегу. - Ну, сейчас мы его спакуем, голубчика.

Арутр мигом оценил грозящую ему опасность и сделал единственное, что ему оставалось - спрятался за оторопевшего сержанта.

- Ну, где больной? - осведомился один из санитаров, комплекцией напоминавший шкаф. - Давайте паковать скорее, а то смена кончается.

Сержант опасливо глянул за спину на испуганно сжавшегося Артура. Тот недоуменно развел руками- мол, действительно ничего не понимаю!

- Вызов? - осведомился он у доктора. - Сказали, что ненормальный буянит?

- Алкоголик, - уточнил психиатр. - Запойный. Мы как увидели ваш "бобик": так думаем - все, еще и "холодного" повезем.

Сержант прислушался - вдали заливалась сирена пожарной машины.

- Третья часть марлезонского балета, - буркнул он. - Сейчас нам расскажут, что бедняга еще и квартиру подпалил.

* * *

Нет, такое никак нельзя было списать на совпадение. "Все службы в гости к нам" - и бессонная ночь в итоге. Артур почувствовал, что бессильная злоба снова заполнила его доверху - и если ничего не сделать, он просто разлетится в клочки, как его герой под меткими пинками амазонок.

- Почему меня просто не оставят в покое!? - взвыл парень. - Разве ж это так сложно?

* * *

Возможность ликвидировать каждого доставалу лично манила чрезвычайно - но ее пришлось отбросить: слишком трудоемко, да и нет гарантии, что удастся добраться до каждого. Испортить спамерам компьютеры - увы, Артур совершенный ноль в программировании... Засудить - с этим можно возиться до старости, а результата, скорее, не будет.

В уши ввинтился вой соседской дрели. Конечно, семь утра в субботу - самое время! Если уж искать покой - то избавиться от всех доставал разом!

Взгляд Артура упал на героя, который, оставшись без внимания хозяина, деловито начертил пентаграмму и принялся варить похлебку на колдовском пламени.

* * *

В кои-то веки Артур с благодарностью вспомнил своего преподавателя латинского - все нужные трактаты, включая знаменитый "Молот ведьм", оказались написаны именно на нем. Долгие дни в читальном зале отдела "Античная литература" привели к желаемому результату: кипа листочков с причудливыми рисунками и заклинаниями должны были избавить парня от спама. От любых видов спама.

* * *

Последняя линия, последний штрих - и готово! Артур тщательно проверил линии чертежа - ни щелочки.

Синие свечи, разрисованные спиралями, занялись оранжевым дымным пламенем, а меловые линии на полу тускло засветились бирюзой, с каждой секундой наливаясь светом. Скоро вся комната вне пентаграммы утонула в сизом дыму, и парень услышал вопрос. Тот самый вопрос, которого он ждал и боялся: "Чего ты хочешь?"

* * *

Артур наслаждался покоем: во дворе не орали пьяными голосами, не выли автосигнализации, не шумела недалекая автострада. Покой.

Пора бы поработать... Но компьютер отказался загружаться - даже не пискнул. Пробки в щитке оказались в порядке - света, похоже, не было во всем здании. Телефон тоже молчал - в трубке даже не шуршало.

Парень в ужасе сполз по стене на пол. Он вспомнил, как ругал электрика, когда, вернувшись из отпуска, обнаружил заросший плесенью холодильник, вспомнил - дословно - проклятия в адрес телефонистов, припомнил тех, кто хоть раз пришелся Артуру не по нраву.

"Пусть меня не беспокоят!"