Наступающий вечер, впереди - розовый закат, отражающийся от беспокойных океанских волн, освещает вход в неглубокую пещеру. Худая, несколько старая девушка выходит оттуда, обернутая в ветхие, грубые синие ткани. Но что она несет в своих руках? Маленькие ракушки..покрытые засохшей тиной и грязью - морская ведьма. Беспокойные синие волны ударяются о берег, оборачивая и умывая её покрытые венами ноги. Она наблюдает этот закат каждый день, долгое время, настолько долгое что даже не помнит когда был первый раз. Это её ритуал: присаживаясь на песок, она чертит волнистые линии, тонкими, длинными пальцами. Волны тут же слизывают их, принимая сообщение...сообщение полное горечи и одиночества, давно уже посланное не только воде..но и ветру, воющему над морем, и песку по которому она ходит. Даже солнцу, с которым она практически не знакома вовсе, но закат которого она наблюдает каждый вечер. Она им благодарна, они единственные из слушателей...молчат. А она безнадежно раскидывает ракушки..те самые, сжатые в её ладони, надееться на ответ моря, солнца, ветра или песка.